Horto

Imagem obtida em http://marciob.hdfree.com.br/ARTIGOS.htm

E o palhaço roda aquele malabare

E eu tô aqui a escrever

Mas o palhaço não está mais naquele lugar

E minha letra feia e bêbada já não sabe o que falar

E o que rimar, e o que dizer, e o que cantar.

Se "parecia que era minha aquela solidão"

Se eu já não sei rimar

É porque não sei o que diz meu coração

                     E se

                                                                                 Eu não sei o que ele tem a dizer

                                                                                   É porque já não sei o que tenho a fazer

Aqui, ali ou naquele lugar onde a gente ia pelas manhãs

Pois já não sou somente eu!

(Dom Aquiles Crowley)

Belém, 17 de setembro de 2011

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Por Ariana Gomes Luz

Tree Roots, 1890 - Vincent van Gogh (1853-1890)

Preciso que pessoas se afastem assim, de uma vez. Preciso deixar elas irem. Na verdade, a ideia é que a vida rume, tome sentido.

Só o que me resta é engolir essa cerveja e me servir de tudo aquilo que não existe.

E a chuva cai, não como uma luva, mas tão precisa quanto um delírio. E nada faz sentido; não posso acertar sobre a vida, a vida é agora e o que foi, somos a marca, somos apenas resquícios de marcas, e esperamos sobreviver.

Vida é sobrevivência!